Sur le pouce

La D652 étirait son ruban d’asphalte brûlant au milieu des pins maritimes de Seignosse. Il était seize heures et la chaleur des Landes pesait sur les épaules comme une couverture de plomb. David fit un signe de pouce sitôt sorti du parking de l’Intermarché. Les voitures étaient nombreuses et leur vitesse réduite. Il avait enfilé une tenue propre et engageante afin d’augmenter ses chances d’être pris en stop.

Après quelques touches infructueuses, c’est un SUV sombre, presque silencieux qui fit un léger écart pour se rapprocher de David. La vitre côté passager s’abaissa, révélant le visage d’une femme d’une quarantaine d’années, aux traits généreux. Sa chevelure noire se déversait en cascade pour s’écouler au trou de ses épaules dénudées. Elle sourit. Un sourire qui ne demandait rien, mais qui offrait un voyage extraordinaire vers un paradis bien au delà de Seignosse.

— Vous allez loin ? demanda-t-elle d’une voix claire et limpide.

— Capbreton, bafouilla David en ne réussissant pas à assurer son timbre. En fait, poursuivit-il, n’importe où tant que c’est à l’ombre.

— Je dois juste faire un crochet chez une amie pour récupérer un colis, expliqua-t-elle en déverrouillant la porte. Si ça vous va, montez, l’air conditionné a décidé de fonctionner aujourd’hui, c’est votre jour de chance.

David s’installa, séduit par la fraîcheur immédiate de l’habitacle, mais, pour lui, le jour de chance avait plutôt l’allure de la conductrice.

— Je m’appelle Claire, Claire Pouchet, dit-elle en lui tendant la main.

— David Calgary, répondit-il en lui serrant délicatement les doigts.

Sa peau avait la douceur d’une pêche, bien que ce soit la vanille qui se répandait dans l’habitacle, avec une pointe d’odeur métallique indéfinissable. Il chassa cette idée de mettre un nom sur la fragrance, et revint à la contemplation de cette main dans la sienne, sans voir le regard fugace, mais intense, qu’elle porta sur sa propre main.

— Comme la ville ?

— Comme la ville, répondit-il.

— Je suis désolée, se reprit-elle en reprenant sa place dans le trafic. Tout le monde doit vous dire ça.

— Pas aussi agréablement.

Claire lui jeta un œil souligné d’un sourire qui lui vrilla le bas ventre. La climatisation devenait une nécessité vitale.

Peu après la sortie de Seignosse, la voiture quitta la route vers Capbreton pour bifurquer vers celle dite des lacs, en direction d’Hossegor. Les arbres se resserrèrent, l’ombre envahissait l’asphalte. Claire ralentit l’allure.

— Si ça ne vous dérange pas, ici, je coupe un peu la clim, vous allez vite comprendre pourquoi en ouvrant la fenêtre.

— C’est votre voiture et c’est la conductrice qui décide, se contenta-t-il de répondre tandis qu’elle baissait déjà la vitre.

Un parfum de pin maritime s’engouffra alors violemment dans l’habitacle. Il en devança la chaleur à peine étouffée par les ombres des arbres. La vanille disparut instantanément et, tandis que David se tourna vers elle pour manifester son émerveillement, il constata qu’elle avait ouvert également sa fenêtre, laissant l’air tourbillonner tout autour d’elle, soulevant les manches et l’entrebâillement de sa chemise. Il déglutit.

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Claire roulait prudemment, scrutant la route et le bas-côté sur la droite. David faisait mine d’apprécier le paysage, mais il ne cessait de regarder la langue de Claire venir humecter ses lèves. Elle conduisait de la main gauche, tandis que la droite caressait machinalement sa cuisse qu’un petit short de toile mettait délicieusement en valeur. Jusqu’à présent il avait évité de dévisager sa partenaire de route, par respect ou timidité, ou les deux à la fois, mais maintenant, il ne parvenait plus à détacher le regard. Les lèvres, la langue, l’ouverture de la chemise, devant, sous les manches courtes, le short, les cuisses, chaque détail le saisissait et ajoutait à son trouble.

— Ça doit être par là, déclara-t-elle.

David ne savait plus du tout de quoi elle parlait. Claire était tellement absorbée par sa recherche qu’elle n’avait même pas remarqué que le vent avait fait sauter quelques boutons de sa chemise. Le mamelon dressé sur un sein qui émergeait du tissu venait de lui insuffler une vigueur entre les jambes. Il les serra immédiatement tandis que sa gorge s’assécha par une chaleur qui n’avait rien à voir avec la soif d’un été caniculaire.

— J’ai toujours du mal à trouver le chemin, dit-elle. Julie a beau tout raser, ça repousse toujours. Parfois, faut même tout écarter pour s’enfoncer dedans.

David ne répondit pas. Il était dans un état second où s’emmêlaient les visions du sein qui lui faisait des clins d’œil, les propos à forte connotation sexuelle, la chaleur qui pulsait dans ses veines et le parfum enivrant des pins des Landes.

— Hou ! Attendez, c’était pas là ! s’exclama-t-elle en se penchant vers sa fenêtre.

David tressaillit. Tandis qu’elle se penchait, il avait une vue plongeante sur sa poitrine. Il voulait regarder dans la direction qu’elle cherchait, vers la forêt, mais ses propres yeux semblaient se tordre pour rester dans le décolleté. Elle sentait aussi bon que le pin des Landes. Son grain de peau était un tapis d’aiguille qu’il avait envie de parcourir. La résine de pin devenait un parfum envoûtant de luxure. Il sentait son cœur manquer des mesures, sa respiration devenir forge. Il resserra encore plus ses jambes, presque à se broyer les testicules.

— Et mince ! souffla-t-elle, tout en posant sa main sur sa cuisse, trop près de l’aine, beaucoup trop près. C’était là.

Elle reprit sa place comme il faut derrière le volant et freina en s’assurant que personne n’était dans les environs. Puis, en se tournant vers l’arrière, fit reculer la voiture. David s’efforça de regarder par sa fenêtre, mais, en vrillant son corps pour la marche arrière, Claire exhibait encore cette poitrine nue que seul l’air saturé d’essence de pin soutenait. Le vent semblait même avoir défait encore quelques boutons.

— Bingo ! C’était là.

Claire dépassa une minuscule entrée que les fougères masquaient partiellement et enclencha la marche avant. Les plantes s’écartèrent et la voiture glissa dans la verdure. David ne savait plus quoi dire ni quoi faire. Jamais il n’avait autant désiré une femme plus âgée que lui, d’au moins dix ans, selon lui.

Tandis que le véhicule cahotait sur le chemin de terre, David en était à s’imaginer prendre Claire. Chaque secousse devenait un coup de reins. Il avait les mains sur ses genoux, mais, dans sa tête, il lui agrippait les seins, tout en s’enfonçant en elle. De temps en temps il se penchait pour sucer ses mamelons à tour de rôle, aspirant jusqu’au liquide qui s’en épanchait sous l’extase. Tandis qu’il allait et venait, changeant de rythme, changeant d’angle, changeant de puissance, il pouvait sentir la pression des cuisses de Claire lui enserrer les hanches. Elle lui agrippait les fesses. Il enflammait son clitoris de son pouce. Elle lui prenait la main et suçait à son tour la cyprine qui ruisselait de son doigt. Il roulait des yeux à son tour, ne sachant plus du tout s’ils étaient encore à rouler ou si elle avait arrêté la voiture. Un instant, il la prenait, la retournait, la reprenait. L’instant d’après, elle le chevauchait, faisant basculer ses reins à chaque mouvement. Ses seins battaient la mesure. Il sentait son sexe glabre aller et venir le long de sa verge.

— Tu as de belles mains, David, lui souffla-t-elle dans un brasier de désir. J’aime les sentir sur moi. Agrippe-moi. Plus fort. Serre.

David redoublait d’efforts. Il serrait les dents en haletant bruyamment. Tenir, surtout tenir. Encore. Prolonger le moment. Il voulait tout lui faire. Il voulait qu’elle lui fasse tout. L’odeur des pins se mêlait à l’odeur du sexe. Il se sentait venir. C’était trop intense. Une barre lui fendait le front, lui compressait le cerveau. Il serra les dents comme si ça allait l’empêcher de jouir dans un râle guttural. Il se retenait, mais Claire accéléra la cadence, elle enserrait son membre et semblait courir au long de sa verge. David gémit, il ne tenait plus et sentait l’explosion arriver. Un premier son s’échappa, puis il se mit à hurler tandis que son fluide s’échappa violemment avec une douleur immense. Le sang gicla sur la poitrine de Claire. Hébété, encore immergé dans une léthargie terrifiante, David ne parvenait pas à comprendre s’il rugissait d’extase ou de souffrance. Claire riait. Il semblait pleurer. Il porta ses mains à son visage, il lui manquait un pouce. Sa tête tournait. La douleur lui vrillait le crâne. Il était dans la voiture, apparemment dans une petite clairière près d’une cabane de bois. Il revit Claire, à califourchon sur lui. Elle était nue. Elle était en sang. Mais ce sang, c’était le sien. Claire regardait son autre main qu’il tendait devant lui, devant elle. Il vit alors le sécateur. Son autre pouce au milieu des lames. Elle coupa. Juste avant de sombrer, il vit son sourire radieux, magnifique, gourmand qui se reflétait sur le métal tandis qu’elle s’emparait de son doigt.

— Tu es bon, David. Je vais garder les autres. Il faut plus qu’une dégustation sur le pouce, il faut une recette pour honorer tes doigts.

Le bruit infâme du sécateur lui indiqua qu’il venait probablement d’en perdre un autre. La douleur ne circulait plus. L’odeur des pins l’enivrait. Il sombrait. Même la voix de Claire lui semblait venir de loin, très loin.

— Lazare attendra pour les phalanges. Je vais déjà lui donner celles de tes pouces, mais il attendra les autres.

David ne comprenait rien. Ni au discours de Claire ni à sa situation. Il faisait du stop. Quelque part dans le sud-ouest.

— Tes doigts seront ses plus beaux bâtons de sucettes, j’espère qu’il créera une collection spéciale en ton honneur. Comme avec le petit Benjamin.

David aurait voulu crier à défaut de fuir, mais ses poumons semblaient collés par la résine, tout comme ses cordes vocales. Les sons s’étouffaient lentement, la douleur devenait présence. Il se contentait de regarder son champ de vision rétrécir, devenir noir.

— J’ai aimé baiser ton corps aussi, tu sais. Je veux que tu le saches avant que je l’immerge dans le lac.

Claire se rassit à sa place. Elle ajusta le rétroviseur qui avait valsé pendant ses ébats et pinça ses lèvres comme pour répartir son rouge à lèvres, puis démarra. La voiture s’engagea alors sur un autre chemin tout aussi cabossé. La fraîcheur du lac s’insinuait entre chaque branche tandis que la voiture s’enfonçait dans la forêt de Gascq. Une commune que David ne connaissait pas. Pourtant, il allait en devenir un résident permanent, comme tant d’autres avant lui.

— Le premier est toujours gratuit, murmura-t-elle, il en aura deux, mais les suivants vont lui coûter cher. Tu sais, d’habitude, je prélève dans la maison, ça salope moins la voiture. Mais franchement, tes mains…

Claire se perdit dans la contemplation d’un petit sac qu’elle agita devant elle. À l’intérieur, des tubes, du liquide et des doigts. Elle jeta un œil à David, mais il n’était plus là. Son esprit avait sombré bien avant que son corps n’aille rejoindre les eaux noires et huileuses du petit lac.

Je vous souhaite donc une agréable lecture, riche de saveurs.
G. Dax.

Terrain conquis : la marmotte, Lazare et le potager

Cela faisait un moment que la marmotte avait renoncé. Elle ne creusait plus de terriers dans ce jardin aux abords de la déchetterie. La raison était d’une évidence tout aussi redoutable que funèbre : le jardin qui abritait ses pérégrinations était celui de Lazare Veyrat. Pour le commun des mortels, Lazare négligeait son lopin de terre. Pour les habitants de cette commune des Landes, le maître-confiseur était bien trop occupé à la création de ses formidables friandises. La réalité était tout autre, à la fois pragmatique et cruelle. La marmotte ne creusait plus de terriers, mais des tombes peu profondes aux limites du potager de Lazare.

Sa fourrure, jadis tachetée de terre, luisait désormais d’une humidité noire, comme si elle sortait chaque nuit du bouillon épais qui mijotait dans la vieille marmite en fonte qui décorait le jardin. L’odeur était peu accommodante pour les narines des adultes qui longeaient la clôture, mais les enfants, eux, s’en moquaient éperdument, et c’était bien là l’essentiel pour le maître-confiseur. Lazare Veyrat aimait les enfants, comme tout artisan aime sa matière première.

Ainsi, le duo formé par la marmotte et Lazare fonctionnait à merveille. L’animal aérait le jardin en retournant la terre souillée et le potager prospérait d’une manière contre nature. Les courges gonflaient jusqu’à atteindre la taille de crânes humains. Les tomates suintaient leur jus rouge et visqueux. Et les haricots s’enroulaient autour de leurs tuteurs avec la précision des cordes de chanvres formant les nœuds coulissants des pendus.

Parfois, les curieux pouvaient apercevoir Lazare, lové dans son hamac tendu entre deux pins maritimes tordus. Il se laissait bercer par les bras imaginaires du vent d’ouest. Lisait-il le dernier texte de Johanne avec un T, ou celui de Suzy sur sa tablette tactile ? Ou était-il en train de concevoir sa prochaine recette en vue du lancement de sa nouvelle friandise pour Halloween ? Personne n’aurait pu le dire, car personne n’osait déranger la profonde réflexion ou le travail reconnu du duo.

Quoi de plus naturel finalement, de moins suspect en tout cas, que de laisser au grand jour les restes peut ragoûtant des fonds de cuves. Lazare vidait ses résidus de cuisson, la marmotte les enfouissait et le potager se nourrissait de ce terreau macabre. Ainsi, les herbes aromatiques, les fruits et légumes s’enrichissaient de saveurs particulières signent d’une Indication Géographique Protégée.

Un cycle bien rodé, immuable était en place dans le jardin de Lazare Veyrat. Un travail en profondeur, une coopération entre l’homme et l’animal. Vers la fin de l’année, tandis que les lumières viendront orner les façades, Lazare fera ses courts-bouillons, des enfants disparaîtront, la marmotte enfouira les résidus et les friandises du maître-confiseur viendront garnir les étals de sa boutique. Le succès sera au rendez-vous, comme toujours.

À propos

Je suis Gabriel DAX, auteur en diffusion littéraire continue.
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Le complexe : S01E10

Épilogue

Le rire de Pauline se répercutait sur les murs de pierre de sa chambre. Elle jouait avec des mikados en faisant mine de ne pas voir que ses bâtonnets tremblaient dès qu’elle en manipulait un. Antoine, lui, faisait exprès de faire bouger les siens et se roulait par terre quand sa sœu…

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Le Complexe : S01E09

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Sevrage

Antoine était perdu, déboussolé. Le temps ne voulait plus rien dire, il s’était brisé en emportant avec lui la plupart des souvenirs de la journée. Selon un morceau de conscience qui persistait, il se revoyait rentrer au …

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Quelqu’un a oublié d’éteindre les cris dans le sous-sol

La Bialetti sifflait son café comme un chef de gare avant le départ du train. C’était un rappel pour tous. Le dernier moment de convivialité familiale avant l’embarquement pour une journée inconnue et nécessairement mortelle. Personne n’y échappait, c’était juste une question de temps. Ainsi, Laurent parlait à son journal. Victoria ne parlait pas à son mari. Et Louise profitait de l’absence de son frère pour lui chiper des céréales bourrées de chocolat, de sucre et de diverses saloperies codifiées pour ne pas être lues.

— Pascal ! Viens prendre ton petit déjeuner !

Laurent posa Le Monde sur la table, retira ses lunettes et observa sa femme avec toute la curiosité d’un biologiste animalier devant une nouvelle espèce. Avant qu’elle réitère son appel, il préféra couper son intention.

— Tu as besoin de gueuler si fort ?

Stupéfaite, Victoria ferma sa bouche et souleva ses sourcils si haut que ses globes oculaires pouvaient presque en tomber de leur orbite.

— Pardon ? fit-elle, en ajoutant beaucoup trop de a dans sa prononciation.

Louise estima la météo à venir dans la cuisine et, selon son modèle de prédiction, une dépression allait frapper le territoire entre la table et le plan de travail. Elle remisa donc les céréales de son frère au rayon des futilités et s’inventa un rendez-vous urgent avec ses sphincters, au niveau des toilettes de l’étage.

— Je disais, repris Laurent tout en repliant son journal avec regret, tu as besoin de gueuler si fort pour parler à ton fils ?

— Premièrement, répondit-elle en appuyant chacun de ses mots d’un index ferme et menaçant, je te signale qu’il s’agit de notre fils, et que si je ne gueule pas, il ne risque pas de m’entendre. Et deuxièmement, que je gueule ou pas, j’ai au moins le mérite de lui parler, moi !

Elle reprit son index qui menaçait d’aller faire un examen du fond de l’œil de son époux et le planqua dans le reste de sa main fermée.

Laurent soupira, chose qu’il maîtrisait mieux que la dissimulation d’un parfum de femme sur ses vêtements à destination du panier à linge. Il s’empara de son journal, laissa les restes du petit déjeuner pour qu’ils aillent se ranger, se jeter et se nettoyer tout seul, puis déplaça son centre dépressionnaire pour aller au bureau afin de se taper sa secrétaire.

— Pascal ! Tu vas être en retard !

Aucune réponse. Victoria prit le temps d’une longue et profonde inspiration par le nez, puis souffla lentement entre ses lèvres nues, dépourvues d’artifice. Elle jeta un œil à l’horloge murale, celle qu’elle emporterait après le divorce qu’elle envisageait. Une babiole, certes, mais le slogan inscrit en cercle : « C’est toujours l’heure pour une friandise Lazare Veyrat » la faisait sourire. Chaque chiffre était l’illustration d’une friandise. Celui de midi était horrible, un œil planté sur un bâtonnet, mais on avait malgré tout l’envie irrésistible de le mettre en bouche. Elle monta.

La porte de la chambre de Pascal était toujours fermée, mais la lumière filtrait par dessous. Agacée, elle ne prit pas la peine de frapper. Du haut de ses huit ans, Pascal n’allait probablement pas s’offusquer. Elle avait encore un peu de temps, quelques années devant elle, avant les draps tachés, le magazine porno sous le matelas et le tas de mouchoirs oubliés dans un tiroir ou sous le lit.

— Pascal bon sang, dit-elle en rentrant dans la chambre du garçon. Pascal ? Non, mais c’est pas vrai, tu t’es pas rendormi ? Pascal !

Pascal ne répondait pas. Sa tignasse émergeait des draps comme une laitue de mer échouée sur la plage de sa parure de lit.

— Pascal, ça va pas ? dit-elle en enfilant son costume de maman soucieuse. Inconsciemment elle porta une attention soutenue sur le renflement des draps. À l’endroit où la cage thoracique devait monter et descendre pour lui dire : « Tout va bien. Il respire, il est vivant ». Mais la cage thoracique restait muette. Elle déplace les draps, juste pour voir le reste de la tête de son fils. La griffure sur la joue de Pascal lui lacéra le cœur.

— Mon Dieu, Pascal, qu’est-ce que tu as fait ?

Parce que dans le cerveau en situation de panique, il ne pouvait s’agir de rien d’autre. Un couchage à l’heure. Un couchage normal. Un pipi, les mains, les dents et au lit. Elle secoua Pascal dans l’espoir qu’il serait chaud et souple.

— Qu’est-ce qui y a ? demanda Louise en passant la tête dans l’entrebâillement de la porte.

— File dans…

Pascal ouvrit les yeux en bâillant à s’en décrocher la mâchoire. Encore groggy, il regardait sa mère avec étonnement. Elle avait l’air en colère et pourtant, elle ne criait pas. Il laissa filer un nouveau bâillement, encore incapable de parler tant le sommeil lui manquait.

— Pascal, c’est quoi cette griffure ?

— Quelle griffure maman ?

Victoria lui toucha doucement la joue, comme pour lire en braille la souffrance qui boursouflait la chair de son fils.

— Tu ne sens rien ?

La balafre s’étendait de la base de sa lèvre, à droite, et filait jusqu’au-dessous de son lobe d’oreille. Il sortit alors sa main gauche des couvertures pour aller lui-même constater l’ampleur des dégâts quand sa mère hurla. Elle ne put s’en empêcher. D’ordinaire l’adrénaline, la parentalité, permet de contenir un peu cette faculté à hurler de façon dérisoire, mais Victoria céda. Elle ne réprima rien et, au contraire, lâcha un second cri, quand, soucieuse de vérifier, de savoir, elle tira entièrement les couvertures de Pascal. Tout son pyjama était couvert de poussière et de suie.

— Mais c’est quoi ce bordel, Pascal ? Qu’est-ce que t’as fait ?

Pascal pencha la tête pour regarder le désastre évident. Son pyjama avait gagné un séjour en pension complète pour le pressing ou la décharge. Les draps avaient pris la même option, en beaucoup plus chiant pour le côté nettoyage.

— Il s’est levé, ricana Louise.

— Je t’ai dit de filer dans ta chambre toi ! Victoria se ravisa. Non ! Va te laver les dents et attends-moi en bas ! Toi, tu vas à l’école !

— Ouh ! Pas la peine de crier. Moi, j’dis ça, mais c’est pareil à chaque fois que quelqu’un oublie d’éteindre sa lumière, il se lève et va jouer.

— Louise !

— Oui ! J’y vais. N’empêche que, continua-t-elle en parlant aux murs.

Victoria remit les couvertures sales sur Pascal aussi sale qu’elles.

— C’est vrai ce qu’a dit ta sœur ? On a oublié d’éteindre les lumières et tu t’es levé pour aller jouer dehors ?

— Non, maman, se mit à sangloter Pascal. Je suis pas allé dehors. Je te promets.

— Mais donc, si c’est pas dehors, tu t’es levé.

— Oui, mais c’est moi qui ai allumé les lumières. Vous avez pas oublié d’éteindre, mais j’y voyais pas pour aller leur dire de se taire.

— Comment ça leur dire de se taire ? De qui tu parles ?

— Des enfants.

— Des enfants ? Ta sœur ?

— Non, ceux de la cave. Ils m’ont réveillé parce que vous avez oublié d’éteindre les cris dans le sous-sol.

Ce texte est une création littéraire 100% humaine. Aussi, je serai ravi que vous preniez un abonnement à ma plume plutôt qu’à un Chat IA qui viendra me piller.

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Le Complexe : S01E08

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Réveille-toi !

Antoine ne se souvenait pas du choc contre le sol. Il ne se souvenait pas non plus d’avoir perdu connaissance. Sa seule réalité lorsqu’il ouvrit les yeux était Anaïs qui semblait le regarder de son seul œil encore …

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Thunderstruck

La route était paisible, agréable. C’était une de ces langues noires, récemment refaite, qui ne laissait rien paraître de sa décrépitude sous l’asphalte. La même qui ne tiendrait pas plus loin que l’hiver et qu’il faudrait rafistoler par morceau de sparadrap bitumeux. Une route dispendieuse, qui engouffrait les crédits de la ville dans son appétit insatiable. Une route pour ces automobilistes voraces qui avalaient les kilomètres à bord de leurs bolides aux pneus cloutés. Ryan griffait chaque centimètre de ce ruban avec son pickup Ford, en braillant de l’ACDC pour couvrir le rugissement du moteur. Parfois, il éructait un Thunderstruck, en insistant sur la dernière syllabe, afin de dégazer son estomac surgonflé par une Coors tiédasse. Le chien à ressort, sur le tableau de bord, imitait son chauffeur en basculant la tête tout en se foutant pas mal du rythme imposé par le titre. « Thunderstruuuuuck ! » rota Ryan sous l’ovation canine. Le ciel accéda à sa requête et la foudre frappa un long pin maritime. Ryan, absorbé par son public complaisant qui ne cessait de remuer la tête, ne vit pas l’arbre se transformer en un bâton d’allumette incandescent. De la cime aux racines, l’arbre étira son cœur de feu sur toute sa longueur avant d’éclater bruyamment. « Thunderstruuuuuuuck ! » lança fièrement Ryan en postillonnant sur le compteur de vitesse. La vitesse de la branche propulsée par le pin s’ajouta aux 120 km heures du pickup. Le chien eut la chance qui fit défaut à son maître. Le projectile effeuilla le pare-brise avant de forcer le point central de l’impact. L’estomac de Ryan explosa bruyamment et le pickup entama une longue arabesque vers le talus. Le flanc du monstre de métal arracha une petite souche avant de partir en tonneaux le long de la pente enneigée. Trois petits tours et puis le chien quitta l’habitacle. La tête de Ryan le suivit tandis que le F-150 éparpillait ses morceaux de tôle. ACDC avait quitté la scène et le silence posa sa chape de plomb sur les restes de l’accident. La route redevint ce ruban paisible, marqué par les cicatrices des sillons des pneus. Puis, un second éclair déchira de nouveau le ciel. Techniquement, la foudre ne frappa pas au même endroit. Cependant, les restes de Ryan en firent les frais lorsque le ventre de métal du pickup encaissa le choc. Une pluie fine invita quelques flocons délicats à tourbillonner au-dessus de la forêt.

Dans la Gazette de Gascq, on parlera sans doute des deux centimètres de neige à Mont-de-Marsan pendant l’hiver 2025. Histoire de se féliciter des trois dans la forêt de Gascq, juste avant le lac noir. À cette époque de l’année, peu de monde venait s’aventurer de ce côté. La route qui débouchait sur celle reliant Seignosse à Cap-Breton était aussi déserte que le restaurant sur pilotis planté sur le lac. Ryan le savait et c’est pour cela qu’il avait pris le chemin de La Cabane. Il n’avait aucune intention d’y manger, l’établissement était fermé. Ce qui était plus intéressant, et ce qui était sa raison de venir ici, était la profondeur du lac en son centre. Quand il avait pris la route, ça l’avait d’ailleurs fait sourire. Depuis qu’on y jetait toute sorte de choses, ou de cadavres, le centre devait avoir une tout autre profondeur que celle indiquée sur les cartes. Un de plus ou un de moins ne ferait pas de différence. En revanche, l’empilement cosmopolite de ce qu’on y trouverait un jour, lorsque le bouleversement climatique aura asséché le lac, le faisait sacrément marrer. Ryan avait donc pris la route pour apporter sa pierre à l’édifice encore immergé. Il avait pris ses précautions avec les pneus cloutés, le pickup de Charlie que personne ne chercherait et il s’était même assuré que le quad de Laurent, le propriétaire de La Cabane, était toujours dans la remise à côté du hangar à bateau. Sans ce putain d’éclair qui avait foudroyé le pin, son plan était sans accroc. Beaucoup de choses et de détails demeuraient invisibles à Gascq. Cela rendait les choses plus faciles et les accrocs moins pertinents pour les forces de l’ordre. Néanmoins, cet accroc-là allait être beaucoup moins évident à camoufler. Trois centimètres de neige ne font pas un blanc manteau épais et dissimulateur. Ryan s’en cognait désormais, mais entre les dégâts aux arbres, les morceaux du pickup, le corps du chien près de sa tête et surtout le cadavre de la petite Julie découpée dans un sac de bowling, ça allait quand même faire tache dans le décor de carte postale.

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Le Complexe : S01E07

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Le Complexe : S01E06

Le boyau

Antoine fixait l’ouverture par laquelle Pauline s’était engouffrée sans oser baisser les yeux. C’était bien plus facile pour lui de rester à regarder ce passage, que d’affronter le poids des regards de ses amis. Il sentait leurs yeux ancrés sur lui, comme des sangsues avides d’aspirer des réponses qu’il ne…

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Le complexe S01E05

Pauline

Les pleurs déchirants résonnaient dans le couloir sinistre de la réserve, ricochant sur les murs comme des lames de cristal avant de venir s’éclater sur le sol usé. Chaque sanglot, chaque reniflement donnaient naissance à un torrent de larmes glaçantes qui semblaient suinter des murs eux-mêmes. Anaïs, le cœur ba…

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Le Complexe : S01E04

La réserve

La quiétude s’était réappropriée les lieux, grignotant les heures tardives avec une voracité insatiable. Les derniers lampadaires, telles des sentinelles fatiguées, n’offraient plus le moindre réconfort et leur lumière vacillante s’éteignait peu à peu, au rythme des programmateurs de Cap aux Basques, l…

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Le Complexe : S01E03

Retour aux sources

L’esplanade du petit port de Cap aux Basques s’animait lentement. Les chaises des cafés semblaient s’agiter sous le vent matinal, comme des créatures dociles, mais tentées de rompre les chaînes qui les retenaient encore. Les meilleures places, celles à l’ombre, face aux bateaux, s’o…

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Le complexe : S01E02

La griffure

Un rayon doré se frayait lentement un chemin sur le mur de la chambre avant de s’enfoncer dans l’œil d’Antoine. L’adolescent se retourna brusquement dans l’enchevêtrement de ses draps, préférant ignorer la lumière du jour qui se levait progressivement sur Cap aux Basques. La nuit passée, empreinte…

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Le complexe : S01E01

Premier contact

La gifle de son souvenir lui lacéra l’esprit, telle une lame acérée. La douleur pulsait, par à coup, comme un pouls sous sa joue. Il n’avait rien vu venir. Une façon de lui dire « Je suis là. Je serai toujours là. Je vis en toi ». Il se revoyait alors cinq ans plus tôt à la table familiale, pendant le repas du mercredi : des raviolis, libérés d’une boîte de conserve échappée du rayon discount, trônaient devant lui, insipides. Un contraste avec les rires merveilleux de sa petite sœur qui résonnaient dans l’air avant que Macron, tout juste descendu de son jet ski, ne vienne annoncer la fin de l’abondance. L’instant suivant, son père avait frappé sur la table avec une telle force qu’il avait transformé les rires en pleurs. Dans ce silence pesant, Macron débitait toujours ses mesures restrictives pour les plus modestes, tandis qu’eux-mêmes mastiquaient les derniers euros du mois sacrifiés sur l’autel de l’alimentation. Puis, sans prévenir, la main du patriarche s’était levée pour s’abattre violemment sur sa joue. C’est à peine s’il avait entendu l’écho lointain et menaçant du « ferme ta gueule quand tu manges » qui avait accompagné le geste. Sa mère avait failli intervenir, mais les yeux furibonds du père l’avaient réduite au silence. Ce jour-là, un contrat illimité fut scellé dans la douleur brûlante de la gifle : mâcher la bouche fermée ou subir la torgnole antibruit masticatoire.

Antoine était encore sous le coup de cette image quand les poils sur ses bras se hérissèrent de nouveau, le ramenant brutalement dans le capharnaüm d’une des salles du Complexe où l’angoisse se mêlait à la mémoire d’une ombre persistante. Ni le rat fuyant à travers les détritus ni le murmure du vent s’engouffrant par les carreaux brisés n’avaient suscité une telle frayeur. Mais ce son mouillé, presque inaudible, ce chuintement humide, semblable à un bruit de mastication, lui vrillait les tripes et comprimait sa vessie dans un effroyable étau psychologique. La température extérieure frôlait les trente degrés sous la lune, mais ses bras nus étaient marqués par une chair de poule glaçante.

— Vous entendez ?

Aussitôt, les trois adolescents, emmitouflés dans la lumière blafarde de la nuit, échangèrent un regard chargé d’une sournoise inquiétude face à une menace aussi invisible qu’inaudible.

— Heu, c’est rien les gars, ricana Laurent entre deux bouchées d’une chocolatine, j’ai essayé d’être discret, mais visiblement c’est raté.

Chacun avait sa manière de faire face au stress ou à la peur. Pour Laurent, c’était les plaisanteries, peu raffinées certes, mais elles étaient le dernier rempart contre le croquemitaine tapi dans les méandres de son esprit.

Anaïs était la troisième membre du groupe. Elle ne réagissait jamais quand Laurent s’adressait à eux de cette façon : les gars. Elle n’en avait pas besoin. Antoine savait qu’elle était la plus forte des trois, et c’était tout ce qui comptait pour elle.

— Chut ! intima-t-elle, son regard se fixant sur un Antoine tétanisé, les yeux perdus dans le vide de ce qu’il semblait entendre. Elle s’approcha lentement de lui, traînant légèrement les pieds pour ne pas le surprendre, puis le dépassa avant de s’immobiliser en regardant dans la direction qu’il désignait d’un doigt tremblant.

— Là, chuchota Antoine, ce bruit… vous l’entendez ?

— C’est les vagues, tenta de rassurer Laurent pour apaiser sa propre peur.

Antoine ne releva pas. Son attention était absorbée par le cœur du bâtiment délabré, se faufilant dans les moindres recoins obscurs et inconnus. Il les avait entraînés ici après la découverte d’Anaïs quant à ses escapades nocturnes. Elle avait donc insisté pour les partager. En secret, elle aurait voulu être seule avec lui, mais en bon adolescent de quinze ans, Antoine ne voyait rien des sentiments qu’elle nourrissait pour lui. Laurent était donc de la partie.

— À part les vagues et le vent, je n’entends rien, murmura-t-elle à son oreille.

La lune éclairait maladivement l’intérieur du bâtiment, jonché des vestiges d’un passé flamboyant désormais en décomposition. Tout se désintégrait progressivement, rongé par l’air marin, dans une agonisante lenteur, aspirant toute vie et toute lumière.

Soudain, Antoine fut soulevé et projeté dans la pièce, comme si une force invisible l’avait arraché à la réalité. Dans le silence oppressant des entrailles du Complexe, il s’écrasa contre un mur suintant l’oubli. Il n’eut pas le temps de crier, même lorsque l’impact vida ses poumons ; Laurent le fit pour lui, un cri strident s’échappant de sa bouche encombrée de miettes. Tétanisé, Laurent restait figé tandis qu’Anaïs, inquiète, le poussa pour se précipiter vers Antoine.

Ce dernier était affalé au milieu de vieux habits en lambeaux, un rayon de lune soulignant les larmes qui striaient son visage terrorisé. Anaïs l’empoigna avec détermination, et bien que menue, elle parvint à le redresser tout en l’entraînant vers la sortie. Laurent les suivit sans hésitation, abandonnant les restes de sa chocolatine dans sa course effrénée. Ils dévalèrent les marches et débouchèrent sur l’esplanade du vieux bâtiment de loisir. Bifurquant à droite, ils ne cessèrent de courir que lorsque les plans d’eau formant les rizières apparurent à l’horizon. Là, Anaïs lâcha la main d’Antoine et s’assit près de lui sur un banc de bois. Laurent alla un peu plus loin, dans les rizières et se posa sur un banc de béton carrelé au milieu d’un des bassins.

Alors qu’ils reprenaient leur souffle dans la fraîcheur des fontaines, à quelques centaines de mètres du Complexe, un rat minuscule émergea des ombres de la salle qu’ils venaient de quitter pour s’emparer de la viennoiserie abandonnée. Dans un éclat de lune, il semblait sourire. Antoine, lui, ne souriait pas. Un lampadaire planté à côté du banc lui adressait une faible lumière jaune, suffisante pour éclairer le jeune couple qui s’ignorait. Laurent, trop loin pour voir quoi que ce soit, ne se doutait de rien. Anaïs, elle, ne quittait pas des yeux le visage inexpressif d’Antoine ; ses yeux paraissaient vides, comme si son esprit n’avait pas suivi la cavalcade désordonnée de son corps. Pourtant, ce qui était le plus angoissant n’était pas son regard perdu dans le néant. Non, le plus terrifiant était cette marque révélée par la lumière maladive : sa joue s’ornait nettement d’une empreinte rougeoyante. La marque d’une gifle monumentale dont les doigts trop longs couraient le long de sa mâchoire jusqu’à la salière marquant le creux au-dessus de sa clavicule. La marque comme souvenir indélébile d’une violence inouïe.

— Antoine ? tenta timidement Anaïs, sa voix allant se perdre dans la pénombre oppressante que la faible lumière tenait à l’écart. Antoine ? Ça va ?

Elle ne s’attendait pas réellement à une réponse. Un simple hochement de tête de sa part aurait suffi. Un mouvement si discret soit-il, mais pour qu’il cesse de regarder dans le vide, comme un spectre perdu dans l’incompréhension de sa situation. Pour cela, elle était prête à garder sous silence son propre regard sur la marque rouge qui défigurait Antoine. Elle voulait faire taire encore un peu son esprit, nourri par l’abondance des films d’horreur de Netflix. L’histoire qu’elle se racontait lui disait qu’Antoine avait dû percuter des objets épars sur le sol. Que cette trace de main trop grande n’était que le fruit de son imagination, une interprétation d’un test de Rorschach. Pourtant, dans son crâne, une petite voix se faisait entendre, plus forte à chaque répétition des mêmes mots. La tension était palpable, l’air chargé d’un malaise sourd. Anaïs se tenait là, le cœur battant, tandis que le silence pesant semblait tout avaler, même les bruits les plus insignifiants. Chaque seconde qui passait amplifiait son angoisse, et elle sentait la peur s’insinuer dans ses entrailles. Elle avait besoin d’Antoine, mais il restait figé, comme une statue de marbre, ses yeux perdus dans un abîme insondable.

La scène était gravée dans sa mémoire et tournait en boucle telle un GIF cauchemardesque qui ne voulait pas s’effacer. Durant les quelques secondes où elle l’avait quitté des yeux, il était déjà affalé, comme une marionnette dont on aurait coupé les fils. Une marionnette dont quelqu’un, ou quelque chose, avait coupé les fils. Rien de ce qui se trouvait au sol n’aurait pu faire cette marque. Elle le savait, mais le déni a cette faculté d’occulter tout ce qui compromet la jouissance du quotidien.

— Tais-toi ! cria Anaïs à cette voix intérieure qui s’insinuait dans son esprit.

— Mais j’ai rien dit, gémit Laurent d’une voix tremblotante, son visage blême trahissant une terreur sourde. Il tenait encore sa poche de papier kraft désormais vide, écrasée entre ses doigts, comme un talisman contre l’angoisse. Sa fringale nocturne était passée, complètement anéantie, mais il ne pouvait pas se résoudre à jeter ce papier gras. C’était pour lui un fil d’Arianne, une issue de secours vers la réalité. C’était son doudou, son réconfort dans cette nuit troublante. Il s’accrochait alors à cet objet familier, espérant que cela suffirait à éloigner le monstre qui rôdait sous le lit ou se cachait dans le placard.

Cette voix sortie de nulle part lui glaça le sang et comprima sa vessie qui se libéra dans son pantalon.

— Antoine ? tenta Anaïs en posant délicatement sa main sur l’avant-bras de celui qu’elle aimait désespérément. Un geste qu’elle espérait tendre et qui serait pour Antoine un corps-mort où son esprit pourrait s’amarrer, juste à la frontière de sa conscience. Une limite entre la réalité sur ce banc et cet instant où le Complexe l’avait marqué à tout jamais.

— Ça va, murmura Antoine en esquissant un léger mouvement de tête vers Anaïs.

Ses yeux reprenaient un peu de lumière en renvoyant quelques éclats de lune et d’étoiles. Anaïs lui sourit timidement, malgré son cœur saigné à blanc.

— Il n’est pas un monstre, tu sais, lui confia-t-il d’une voix tremblante. Il voulait juste qu’on le laisse tranquillement se manger.

Anaïs se mordit la langue, hésitant à lui demander de qui il parlait. Elle préféra se taire, le laissant doucement revenir à la réalité, comme une corne d’escargot après qu’un doigt sadique ait appuyé dessus.

— Il souffre, reprit Antoine. Il souffre, coincé entre sa gloire passée et sa décrépitude actuelle. Un grain de beauté devenu verrue. Alors, il se ronge d’exister…

Les mots flottaient dans l’air électrique. Anaïs sentait que chaque mot était une lame à double tranchant. Chaque phrase venait frotter une corde de funambule tendue au-dessus d’un abîme. Elle savait qu’il parlait du Complexe. Mais, pour elle qui n’avait pas connu le faste de ce bâtiment emblématique de Cap aux Basques, il n’était rien qu’un ensemble de loisirs nautiques et forestiers à l’abandon, soumit à l’érosion des éléments. Les tempêtes Karlotta et Benjamin ayant fait plus de dégâts que le temps lui-même. Pourtant, dans le brouillard poisseux des embruns nocturnes, le Complexe semblait respirer à côté d’eux. Les trois adolescents posèrent alors une chape de non-dits sur le reste de la nuit.

Le Complexe est une novella que je vais diffuser en dix épisodes.

Cependant, comme le dirait Lazare Veyrat, un de mes personnages des plus affreux de Gascq, “Le premier est toujours gratuit”. Considérez donc la souscription à un plan payant comme une nécessité à poursuivre l’aventure dans les entrailles du Complexe.

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La novella “Le Complexe” est apparue en premier sur Panodyssey. La deuxième version a été publiée le 20 novembre 2025.

Le premier est toujours gratuit

Ce qu’il y a de bien avec le sucre, c’est qu’il attire tout un tas de sales bestioles, et parmi elles, les enfants. Le sucre, c’est donc la promesse de capturer toutes les petites choses vivantes, toute la vermine qui ne peut pas s’empêcher de se jeter sur ce qui brille, qui sent et qui colle. Lazare Veyrat le savait depuis l’enfance. Il avait appris très tôt que la mélasse était une arme bien plus efficace que les cris ou les coups. Une arme silencieuse. Les insectes étaient devenus ses premiers cobayes, ses souffre-douleurs. Il les regardait se noyer dans leur propre avidité, pattes collées, ailes tremblantes, avant de les enfermer dans des bocaux dont l’air résiduel sentait déjà les supplices à venir. Il les observait à tourner en rond, affolés, et quand leurs mouvements devenaient trop ennuyeux, il intervenait. Un briquet volé à ses parents, une flamme sous le verre, et leurs corps se mettait à danser, vifs, avant de noircir. Mais la loupe… la loupe était un don du diable. Pas de feu, pas de bruit, juste ce point lumineux, précis. Il promenait alors ce concentré de soleil sur une patte, une antenne, un œil. Jamais trop vite pour ne pas les tuer tout de suite. Il voulait les voir comprendre qu’ils allaient mourrir. Il voulait voir quelque chose signifiant qu’ils transpiraient la souffrance et la résignation. Il prenait donc son temps. Puis, quand leurs petits corps carbonisés ne bougeaient plus, il souriait.

Pour Lazare, le sucre ne ment pas. Il honore toujours sa promesse : il attire, il promet et il tue.

Concernant les enfants, c’est venu beaucoup plus tard. Le temps de passer quelques diplômes, inutiles, pour faire plaisir à son père, pour ne pas peiner sa mère. Puis, ses parents ayant eu la bonne idée de mourir dans un accident, Lazare se retrouva avec l’héritage assez conséquent d’une regrettée dentiste, et d’un pas regretté du tout officier de l’armée de terre. C’était un don du ciel qui lui permit de se reconvertir à 25 ans, d’obtenir son CAP à 26, son expérience en laboratoire à 29, sa spécialisation et son brevet de maîtrise trois ans plus tard. À 33 ans, Lazare Veyrat remportait alors le titre de meilleur ouvrier de France et le statut de maître confiseur. Ne lui restait plus qu’à ouvrir son atelier et faire frissonner les papilles de ses clients. C’est à ce moment-là qu’il passa des insectes aux enfants et c’était peu ou proue la même chose. Ils mettaient simplement plus de temps à brûler. Mais parfois, il en était un qui méritait d’être sauvé. Ce dernier ne se contentait pas de crier, de hurler, de supplier en s’agitant dans tous les sens, non, celui-là était un élu et en tant que tel, il résistait. C’était là le signe que Lazare attendait, et jamais il ne s’était trompé. L’enfant était bien chargé d’une saveur incomparable et fournissait alors la matière première incontournable pour la fabrication de nouveaux bonbons. Ceux-là mêmes qui servaient à la capture de nouveaux mouflets, et dans le lot, d’un nouvel élu à faire fondre comme ingrédient principal.

Tant d’années ont passé depuis. Des années à créer de nouvelles recettes, de nouvelles saveurs blondes, brunes, rousses. Quelques châtains, et surtout un albinos, lui ont permis des éditions spéciales portant son art culinaire à son apogée. Le reste fut alors une longue attente de la retraite, repoussée sans arrêt pour combler les trous budgétaires forés par ceux-là mêmes qui légiféraient pour que d’autres les rebouchent. Puis, un jour, cette fameuse retraite est venue. Comme un automne que l’on attendait plus, les feuilles à remplir se sont mises à tomber et Lazare Veyrat n’était plus un actif aux yeux de l’administration. Mais pour lui, c’était l’occasion de magnifier son art, de revenir à la source de sa créativité. Il déménagea pour s’installer dans une petite ville des Landes, près de Dax. L’anonymat allait lui redonner le goût authentique de l’artisanat. Pour lui, l’heure était venue de se satisfaire d’une petite production locale, annuelle. Une production qui ne serait pas destinée à la vente, mais qui lui permettrait d’exister dans le souvenir d’une marque ancrée dans la mémoire collective, et dont le nom échapperait au cerveau, tout en restant sur le bout de la langue. Désormais, cela fait quatre ans qu’il y est parvenu. Et, chaque année, il attend son évènement, comme une célébration, un hommage à sa carrière, à son travail, à son talent.

Aujourd’hui, Lazare est en ébullition. C’est un grand jour, ou plutôt le grand soir. Les rues sont constellées de citrouilles plus ou moins grotesques. Certaines, déjà passées, brillent d’une lueur orangée maladive et, affaissées, vomissent leurs entrailles défraîchies. Des toiles d’araignées, synthétiques, tapissent les jardinières et les rampes d’escaliers. Des fantômes et des squelettes pendouillent au long des poteaux téléphoniques et des lampadaires. Et, sur les trottoirs, d’innombrables rejetons vont bientôt battre le pavé. Une longue procession pour une prostitution sucrière, à la gloire d’une célébration qui a perdu toute sa valeur ancestrale. Lazare, lui, est prêt. Il les attend. Le chemin pavé de mauvaises intentions qui mène à sa petite maison, proche de la déchetterie, est bordé par des pierres tombales qu’il a placé méthodiquement, avec une certaine nostalgie. Un clin d’œil facétieux à toutes ses petites victimes, ces millésimes des années passés à produire les douceurs parfaites. Pour les habitants de Gascq, Lazare est un maître confiseur à la retraite. Un peu marginal, un peu bizarre, c’est une curiosité locale qui compense sa solitude en offrant quelques-uns de ses trésors. D’ailleurs, personne ne pense réellement à lui, sauf pour la période d’Halloween où la saveur de ses préparations se rappelle à la mémoire de chacun. D’autant plus qu’en véritable orfèvre des sucreries, il confectionne de spectaculaires œuvres d’art, monstrueusement parfaites pour décorer atrocement une table : des morceaux de doigts décharnés aux ongles brisés, en caramel et amandes, des yeux en sucre d’orge, pupilles dilatées dans l’expression d’une terreur inimaginable, des langues arrachées, suintant la fraise, la cerise ou la grenade. Et, que dire de ces cœurs grenadines, dont les valves cristallisées semblent encore pulser d’une douleur sourde. Chacune de ses créations est une horreur à déguster du regard, avant de rapidement la mettre en bouche de peur qu’un autre ne le fasse.

Alors, ils viendront quémander ses friandises. Lazare le sait. Ils viendront, et, sous prétexte de ne pas subir leur sortilège, il leur procurera le bonbon tant attendu. Un seul, ils le savent. C’est un accord entendu depuis de nombreuses années. Mais personne, à part Lazare, ne s’en souvient, car cela se passe toujours ainsi à Gascq. Les habitants grandissent en laissant derrière eux les fantômes du passé et les relents du présent. Ne reste alors qu’une saveur sucrée qui persiste en bouche et dans les mémoires très sélectives. Le reste n’est qu’un enrobage, un papier que l’on jette après avoir découvert la friandise. Les enfants viendront tous, à tour de rôle, sans crainte de manquer, car Lazare à toujours offert une friandise à chaque enfant qui se présentait. Une seule. Cependant, parmi eux, certains reviendront le lendemain, ça aussi Lazare le sait. Parce que le sucre attire les plus gourmands, les plus dépendants. Ils reviendront donc avec cet espoir d’avoir un peu de rab’ comme ils disent et Lazare leur ouvrira sa porte. Il sait par expérience que ces monstres assoiffés de sucre seront prêts à se noyer dans leur propre avidité, doigts collants, lèvres tremblantes. Il sait qu’ils voudront voir comment il fait, quel est son secret de fabrication et Lazare leur montrera. C’est une fois dans leurs bocaux qu’ils se souviendront alors de Hansel et Gretel. Sauf que Lazare Veyrat n’est pas une sorcière, il est bien pire. Dans leurs prisons de verre, ils se souviendront de cette petite phrase anodine que leur murmurait ce gentil Monsieur Veyrat. Celle qu’il psalmodiait parfois dans un souffle quand un adulte était là en accompagnateur. Un message presque inaudible, tel un sortilège, et ce, à chaque fois qu’il donnait un de ses merveilleux bonbons : « Le premier est toujours gratuit ».

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